Manchmal sitze ich da,
mit all den Stimmen in mir,
die schreien, flüstern, schweigen.

Und keiner hört mich.
Nicht einmal ich selbst.

Dann halte ich inne,
nicht aus Ruhe,
sondern aus Müdigkeit.

Ein Blatt fällt,
irgendwo draußen.

Und für einen Atemzug
fällt auch etwas in mir –
nicht zusammen,
sondern
zurück.

Vielleicht bin ich das:
ein Zurückfallen ins Eigene.

Noch nicht Heimat,
aber auch nicht mehr ganz verloren.